La tenían en dos colores: Negro y chocolate. Detín-marín-dedó-pingué... Chocolate. Genial.
lunes, 27 de julio de 2009
domingo, 26 de julio de 2009
sábado, 25 de julio de 2009
¿Cuánto aguanta el espíritu? ¿En qué momento uno se vuelve una bomba a punto de salpicar de sangre y puteadas a todo lo que se le acerque?
viernes, 24 de julio de 2009
Otro de mis geniales descubrimientos es que la poesía no se inventó para desandar dudas existenciales sino para fines más terrenales y prácticos: Levantar minas, por ejemplo.
jueves, 23 de julio de 2009
Cada vez que venía a casa, mi tío traía consigo no solo a mi abuela sino también su cámara de fotos siempre lista para volver eterna la inocencia de sus sobrinos, únicos chiquitos de la familia hasta entonces.Era verlo entrar, tan grande de porte, con su bigote pinchudo y sus ojos siempre celestes, y escondernos de sus dedos que buscaban cosquillas en nuestros cuerpitos infantiles. Era verlo entrar, y saber que junto con su mameluco azul y ese particular olor a cigarrillo venía también una seguidilla de flashes frente a cada monería, cada sonrisa sin dientes, cada berrinche por no querer hacerle caso a Mamá.
Yo era chica para ese entonces. Para cuando Mamá apareció con ojos raros a interrumpir la maratón de tele de un sábado a la mañana. Era muy chiquita para entender lo que quería decirnos entre lágrimas. Con doce años, cualquiera es chico para entender que el corazón, a veces, se rinde.
Desde ese día no volvió a entrar a casa más que su recuerdo.
El bigote se le volvió del color de la ceniza, y sus ojos celestes perdieron su brillo. La cámara de fotos, junto con otras pertenencias suyas, se instalaron en mi casa por tiempo indefinido.
No recuerdo mucho de esa época. Así como olvidé cuándo fue la última vez que lo vi o si le dije que lo quería, con el tiempo nos olvidamos de nombrarlo. Ahi fue cuando realmente murió.
miércoles, 22 de julio de 2009
"Todo cliente es en definitiva un defensor de la prostitución. La señora de sesenta años, el ejecutivo, los padres con el cochecito; todos levantan sus billetes y exigen a gritos que los amemos, que los tratemos con respeto, que nuestras palabras sean tan dulces como la sonrisa de Magdalena.
La prostitución es, a fin de cuentas, la más sincera de las atenciones al cliente. Los cuerpos están desnudos y las intenciones a la vista. Podemos agregar ropa, mostradores, estanterías, y perfumar todo para que la moral no se ofenda. Pero básicamente estamos hablando de lo mismo.
No hay afrodisíaco más fuerte, para los clientes, que la hipocresía".
martes, 21 de julio de 2009
Las cartas de amor...se siguen escribiendo?
No las recuerdo.
Recuerdo amor, cariño, estancias...pero..y esas cartas?
Aquellas que te llegaban personalizadas, aquellas que tan solo era tuyas, que se ponían amarillas y no había que conservarlas en ningún ordenador.
No las recuerdo.
Recuerdo amor, cariño, estancias...pero..y esas cartas?
Aquellas que te llegaban personalizadas, aquellas que tan solo era tuyas, que se ponían amarillas y no había que conservarlas en ningún ordenador.
lunes, 20 de julio de 2009
Su idea fue sencilla, y la manera como lo expesó, genial: en la vida uno a veces no puede ver cumplido sus sueños, pero no por eso los olvida. No por eso se pierden las ilusiones. Se dejan latiendo ahí atrás y se miran cada tanto. Y es increible cuando alguien viene y te ayuda a cumplirlos.
domingo, 19 de julio de 2009
- ¿Estas cagando mientras chateas conmigo, hijo de puta?
- ¡Claro papá! ¡Si para eso se inventaron las notebook!
- ¡Claro papá! ¡Si para eso se inventaron las notebook!
sábado, 18 de julio de 2009
En las conversaciones con amigos puedo reconocer ese timbre de voz, ese cliente que ellos llevan dentro. Los reflejos de las vidrieras me muestran convertido en el monstruo que tanto temo.
Lo peor es saber que quizá no haya una salida. Y que si la hubo fue hace ya mucho tiempo. De todas formas tengo que seguir buscando, antes que vea mi propio puño golpeando un mostrador pidiendo el libro de quejas.
Lo peor es saber que quizá no haya una salida. Y que si la hubo fue hace ya mucho tiempo. De todas formas tengo que seguir buscando, antes que vea mi propio puño golpeando un mostrador pidiendo el libro de quejas.
viernes, 17 de julio de 2009
Si usted tiene muchas ganas de tirarle huevos y harina a su amiga de años a quien vio sufrir cuatrimestre tras cuatrimestre estudiando ley tras ley, obsoletos artículos y códigos, envolviéndose en los más siniestros y devastadores casos, no se quede con las ganas de tirarle huevos y harina a su amiga de años a quien vio sufrir cuatrimestre tras cuatrimestre estudiando ley tras ley, obsoletos artículos y códigos, envolviéndose en los más siniestros y devastadores casos... si no hay oposición y no encuentra otra razón no se quede con las ganas de... bue ya está.
jueves, 16 de julio de 2009
Donde estes, creo que es justo que te enteres, que estoy bien: que sobrevivo. Y sobre todo que te enteres, que a pesar de tus errores y los mios... aun te amo, no se si por idiota o por romantica, no se si por novata o por nostalgica: aun te amo. No se si por ilusa o fatalista, no se si por cobarde o masoquista, pero te amo, y no se hacer otra cosa más que eso.
miércoles, 15 de julio de 2009
Cosquillas en la panza: Enamoramiento.
Cosquillas en el intestino: Lombriz solitaria.
Como cambia la vida, en sólo diez centímetros. Que lo parió.
martes, 14 de julio de 2009
Fuimos al supermercadoMakro y descubrimos que para comprar necesitas pasaporte. Sí, pasaporte viste. No sé qué onda, ni para qué, pero se me hace que obligarte a sacar una tarjeta como esa es para controlarte, de esa forma no tienen que tomarse el trabajo de revisar tu basura, no, directamente ven que llevas, mentendes.
lunes, 13 de julio de 2009
domingo, 12 de julio de 2009
Como me revienta la gente que tiene plata pero que se hace la pobre para parecer simpática o para congraciarse con uno.
sábado, 11 de julio de 2009
La gente que estudia en el colectivo miente, miente que entiende, miente concentración, miente interés y cierta felicidad de autosuficiencia. Estas son mis estadísticas: tres de cada tres personas que estudian en el colectivo subrayan todo, absolutamente todo lo que leen. Carentes de cualquier capacidad de síntesis, anhelan desahuciados conceptos principales, ideas núcleos que no pueden encontrar.Frente a la insoportable duda, estos sujetos de la mentirosa lectura comprensiva, lo pintan todo superados por la fuerza que ejerecen las siempre listas e impacientes fibras flúos.
Decálogo para escritores principiantes
I. No busquen ser originales. El ser distinto es inevitable cuando uno no se preocupa de serlo.
II. No intenten deslumbrar al burgués. Ya no resulta. Éste sólo se asusta cuando le amenazan el bolsillo.
III. No traten de complicar al lector, ni buscar ni reclamar su ayuda.
IV. No escriban jamás pensando en la crítica, en los amigos o parientes, en la dulce novia o esposa. Ni siquiera en el lector hipotético.
V. No sacrifiquen la sinceridad literaria a nada. Ni a la política ni al triunfo. Escriban siempre para ese otro, silencioso e implacable, que llevamos dentro y no es posible engañar.
VI. No sigan modas, abjuren del maestro sagrado antes del tercer canto del gallo.
VII. No se limiten a leer los libros ya consagrados. Proust y Joyce fueron despreciados cuando asomaron la nariz, hoy son genios.
VIII. No olviden la frase, justamente famosa: 2 más dos son cuatro; pero ¿y si fueran 5?
IX. No desdeñen temas con extraña narrativa, cualquiera sea su origen. Roben si es necesario.
X. Mientan siempre.
XI. No olviden que Hemingway escribió: "Incluso di lecturas de los trozos ya listos de mi novela, que viene a ser lo más bajo en que un escritor puede caer."
II. No intenten deslumbrar al burgués. Ya no resulta. Éste sólo se asusta cuando le amenazan el bolsillo.
III. No traten de complicar al lector, ni buscar ni reclamar su ayuda.
IV. No escriban jamás pensando en la crítica, en los amigos o parientes, en la dulce novia o esposa. Ni siquiera en el lector hipotético.
V. No sacrifiquen la sinceridad literaria a nada. Ni a la política ni al triunfo. Escriban siempre para ese otro, silencioso e implacable, que llevamos dentro y no es posible engañar.
VI. No sigan modas, abjuren del maestro sagrado antes del tercer canto del gallo.
VII. No se limiten a leer los libros ya consagrados. Proust y Joyce fueron despreciados cuando asomaron la nariz, hoy son genios.
VIII. No olviden la frase, justamente famosa: 2 más dos son cuatro; pero ¿y si fueran 5?
IX. No desdeñen temas con extraña narrativa, cualquiera sea su origen. Roben si es necesario.
X. Mientan siempre.
XI. No olviden que Hemingway escribió: "Incluso di lecturas de los trozos ya listos de mi novela, que viene a ser lo más bajo en que un escritor puede caer."
viernes, 10 de julio de 2009
El embole es una enfermedad peor que el dengue.
No te mata.
Hace que quieras matar a alguien.
No te mata.
Hace que quieras matar a alguien.
http://elblogdelamalco.blogspot.com/2009/04/peor-que-el-dengue.html
